On prend les haines et on recommence

haines

une rumeur 

et puis, c'est une réalité 

mais l'attente

encore attendre 

on entre pas en résistance, on suit ses valeurs, une évidence 

l'engagement sur un NON

un refus 

simplement 

nous sommes dans la catégorie des gens qui doivent disparaitre 

attendre

garder l'espoir, survivre, garder sa dignité 

lever la tête 

construire sa vie

rester vigilante 

construire sa vie d'après 

les symptômes sont visibles 

hiérarchiser les races, les hommes 

le mépris de l'autre

il est là le mal

la haine de l'autre

ça peut recommencer 

indignez vous 

aube dorée

que sont ces ombres - où vont les cris d'insoumis - ne rien attendre - passer des seuils - puis passer l'oubli - un feu se répand dans la ville en fête - une éclaircie factice offerte - le peuple endormi ripaille - le souffle noir s'étale - le poison s'infiltre dans un chant - un jour, dans une aube dorée, se réveillera enchaîné

identitaires

Ils érigent de vieux murs - des blocs aux souvenirs brûlants - éparpillent leurs idées nauséabondes - comme d'autres des pétales fanées - qui rejoignent l'éphémère

tu n'es plus !

tu n'es plus qu'un fil de questions, d'attentes, d'impossibles, de craintes - une petite souffrance qui vient en ressac et va - va et vient dans une boucle - tu n'es plus qu'à exaucer la marée - le sel en bouche et en regards voilés - a ressembler à la folie on y oublie la soif - 

trancher

détacher un à un les pétales - sur le sol viendront se poser - nul autre lieu en pensée - disparues les poussières - au seuil du jour, rien - peut-être, rien qu'un songe - aller au plus simple - 

prendre aube

prendre ses inquiétudes et les placer au fond du tiroir, petite chose narquoise, constater qu'elle est à bout de souffle, rétrécie, usagée et qu'elle peut finir par la fenêtre 

prendre avec d'autres mots, que l'on sélectionne dans sa tête, l'objet de l'inquiétude, se déplacer, s'en écarter, regarder les bienfaits de l'éloignement, de la rupture

prendre des routes, prendre le sentier de l'avenir, la douceur du matin, la caresse du vent, dénouer ses cheveux, s'allonger, regarder le ciel y retrouver l'enfant qu'on a été 

parler vrai

parler vrai

Ça ne vous a jamais traversé l'esprit, à la lecture de certains profils FB, de vous dire "tiens, je le croyais de gauche ou de droite ?" . 

Facebook à ceci d'intéressant ; voir qui se mêle, qui se mélange, qui rigole de tout et de rien ensemble, qui partage des idées, avec qui je sors et organise des bouffes, …Et puis vous voyez aussi comment, dans quelles conditions ces gens là vivent. 

Ça ne vous a jamais traversé l'esprit "que ce qui les réunis le mieux, sont leur condition sociale, le fric" ?.

Moi j'aime bien la page FB de ce type qui chaque jour te propose une haine, une insulte à cliquer. Et ça marche, il a sa petite côte, ce qui le pousse à continuer. La connerie ça marche bien. 

Le fait que certains viennent cliquer, poser une crotte, juste pour l'exiter et histoire d'en rigoler après est assez croquignolet non ?. 

Aujourd'hui j'ai repéré une nana qui se réjouit sans le dire franchement de la montée du FN. Vue le nombre de personnes qui cliquent … Madame De n'est pas courageuse, elle préfère lâcher son chien fou, celui qui a son "franc parler"… Si si, le franc parler qui consiste à parler sans réfléchir et à lâcher des paquets de merde. Mais Madame de va aussi te mettre des chansons au titre évocateur. madame de insinue et s'infiltre. 

Sacré lui. Voilà que lisant le statut d'un type dont le cul est a lécher pour des raisons de pouvoir il se rend à une manif anti-fn. Lui qui n'est que bêtise et médiocrité. Lui qui dit sa haine des Roms et des étrangers. Passer du lâché de bottes à lèche cul, apparemment c'est people.  

Lignes brisées

Lignes brisées - ligne de confiance - de conduite - d'enchantement - chercher des courbes - se redresser - se confondre - chercher des arrondis - faire le dos rond - attentes - fragments d'un monde vivant - caresse du vent - unique - monde frémissant - surfaces - en surface - Nous vivants -  

matinale

J'entends souvent qu'on ne peut refaire le monde. Bon, alors à quoi bon en parler. Nous n'avons qu'à nous jeter dans les bras de l'humain et du sensible en ignorant les haineux. 

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On parle de "Jouir de la vie" et je me demande si ils "jouissent dans la haine" ceux qui n'ont que des paroles brunes ?. Ceux dont la voix n'est que flaque de boue que le soleil assèche et le vent balaye. C'est une drôle de merde la vie du sot. Jamais à la hauteur du genre qu'il se donne. 

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La langue-morte-cercueil-bruit-bottes-brune-bête-… et la poésie comme étincelle. 

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Faire face par le verbe à la bêtise du suffisant et à la haine médiocre du benêt. Donner à n'importe qui le veut à lire une langue concernée qui ne peut se résoudre à étouffer libres parole et pensée. 

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Tout m'agace

le vent rêve t-il sous le ciel ?

des heures nues 

et que rien ne demeure 

comme sans plus 

un fracas ou rien 

une faille à soit 

sans mémoire de qui fut 

dans le soir né du matin 

un miroir d'eau calme

un écho immobile 

effacer l'heure passée 

qui n'atteint pas 

sans un détour 

balayée par le vent 

repoussant les poussières 

l'intervalle et ses ombres

le vent rêve t-il sous le ciel ?

ne fuyez pas

Voyez-vous, je peux, dans ce puit de mélancolie qui est mien, trouver encore, parfois ... non, par moment, trouver, une certaine tristesse ... à tout... allons, ne fuyez pas. Écouter le chant de la mélancolie ne vous oblige pas à en porter l'habit... Et la tristesse est si douce à côtoyer. Je vous l'assure, je la connais bien. 

L'homme du campement

 

Il avait décidé qu'il vivrait là quand même. 

Sur cette bande de terre, en bord d'autoroute. 

Dans une cabane qu'il a apporté morceau après morceau, 

Sur son dos courbé par la charge.

Il est toujours affairé à quelque chose, à une survie fragile. 

Mais il continue, par habitude en somme, 

Il consolide, il renfloue, il répare, il bâtit. 

On ne lui propose rien à lui ou pas encore. 

Il sait que tout ce que l'on construit peut être détruit. 

Mais il garde le goût de vivre. 

©Mo.Maitte

Même sans grillage, ils connaissent toutes les limites de leur parcelle d'action… 

©Mo.Maitte

J'étais à Paris le 18 mars pour saluer les personnes mortes dans la rue et rencontrer des survivants

J'étais à Paris le 18 mars

On m'a proposé d'aller à l'hommage rendu aux personnes mortes de la rue et je me suis laissée convaincre. Il faut dire que c'était proposé par quelqu'un que j'avais envie de voir, que je crains de ne pas croiser assez souvent, car nos vies sont trop remplies et éloignées géographiquement.

Même si ce fut un peu dur d'un certain point de vue des émotions-réflexions, bien m'en a pris, entre autre pour les rencontres avec des copains d'un peu partout en France. Cette journée était un fleuve d'espérance qui coulait entre deux lâchés de noms de personnes disparues. 

J'ai découvert l'émotion lâchée, la sensation vivante, caracolante, sans bride, ni retenue. Moi, je me suis bien retenue en arrivant. J'ai un peu salué, je me suis un peu approché, je me suis tenue à l'écart, j'ai regardé, j'ai observé, j'ai beaucoup écouté. 

Je n'ai pas compté le nombre de fois où j'ai reconnu un inconnu comme étant des miens, comme pouvant "être" de ma famille. En es-tu, moi j'en suis. Nos instants d'une vie particulière. Je devine la trace en moi, je la sens vivre ; le syndrome de l'empêchement à se livrer facilement, à se laisser aller. J'ai besoin d'intimité, dans toute cohue je cherche le silence pour pouvoir me lâcher après. Il y avait Patrick Perret le photographe venu de Marseille. Il est jovial, sympathique et abordable. Mais lorsqu'il saisit son appareil photo il est dans son prolongement. Concentré, méticuleux. Il devient, silence. J'ai aimé l'observer. J'ai remarqué Kévin après son témoignage. Une boule d'amour à faire éclore. Je l'ai entrainé à boire un thé histoire de se retrouver.

Les Toulousains. J'avoue de ne pas les avoir trop quitté des yeux, dès mon arrivée sur la Place je les ai reconnus. Eux c'est moi, c'est la famille. Peut-être pourrai-je en dire plus à un autre moment. 

La suite plus tard.

Au fait mes amis, c'est le printemps et j'ai survécu. 

Pas de carnet en main. Je n'ai rien noté. Il ne tenait qu'à moi d'attraper mon cher carnet et mon stylo quatre couleurs afin de noter à vif la sensation ou l'idée. Un non intentionnel, pour être là, avec mes yeux et mes oreilles, de ne pas perturber l'instant auquel j'avais le privilège d'assister, ni surtout les instants à vivre. Peut-on immortaliser l'émotion ?. Tu sais Patrick, un peu comme si, mes meilleures photos seraient celles que je ne prends pas. 

Il s'est trouvé que je me suis sentie heurtée, bousculée par quelqu'un. Ça m'arrive fréquemment. Paradoxe. On me dit "violente" et il m'arrive de le croire, pourtant je fuie la violence dès que je l'entrevoie chez l'autre. Philippe a fait rempart sans le savoir, en étant là. Une masse de douceur, de lenteur, fort agréable dans cette journée marathon comme disait Cécile. Philippe et ses anecdotes, comme autant d'anicroches. Accroches. Il a des images d'hommes formidables avec lui. Qui va lui dire à lui ?. 

Sacré Dédé. Tu n'as pas beaucoup parlé. Il y a pas mal d'énergie en toi, elle s'exprime dans le groupe. J'ai suivie la presse lorsqu'elle écrivait sur "SDF Sans frontière". Mince, vous voilà. Quoi de mieux que le groupe, que la famille. Nous sommes une famille recomposée, une famille formidable, …  

La suite plus tard.

Il y a des instants, des partages qui méritent de rester dans l'intime. 

Un lien à lire : http://mortsdelarue.org/spip.php?article227&var_mode=calcul

questions

où vont les voix de ceux qui ignorent ? 

vers quel fleuve glissent les flots de boue des irascibles ? 

qui arme ceux qui cisaillent les ponts vers l'autre rive ? 

tristitude

la trahison 

efface le chemin paisible 

qui se dessinait 

elle te ramène à la rue quittée 

et efface de sa brûlure 

le possible 

qui devient une image floue 

faite de riens innomés 

alors, le temps file désoeuvré 

tu regardes le monde se colorer 

d'une palette à peindre vide 

être

être

immobile et errant 

la main ouverte 

être

une herbe sèche 

une trace à dessiner

être 

l'absent à retrouver 

le jardin désert 

être 

de ce ciel bleu 

une note claire 

être 

quelque chose 

quelque part 

être 

une marée d'étoiles 

et poursuivre le vivre

jouer

Le dire sans parole 

des paroles sans voie voix 

le monde bascule dans le déni 

dérisoire 

un vide de fracas 

le dire comme la pierre 

comme les arbres dénudés 

comme l'ébauche d'un devenir 

retourner à la nuit 

attendre l'aube 

un rêve pointe l'envie de jouer avec les ombres 

jouer

Parfois j'ai l'impression d'être le poème de l'autre…

...

Il y a des ombres qu'on ne peut affronter. 
Des chemins de retour qu'il nous faut arracher de nos pas.

L'oubli

Où sont passés mes rêves à moi ?

Où sont passés mes rives à moi ?

Ni rive, ni rêve.

J'ai tout laissé un jour, 

Un jour. 

Un jour j'ai oublié le fardeau. 

Oui. Là. 

J'ai repris la marche, les mains vides. 

Je suis devenue flottante. 

Rien. 

Rien pour abandonner tout. 

Rien que le soir ne réveille. 

Rien qui ne me poursuive au matin. 

Tout. 

Ce tout de vivre, enfin. 

En silence au-delà de tout.

mon coin

c'est un coin de la ville oublié 

un endroit secret 
un interstice où se poser, se délester d'un barda trop lourd 
un endroit ou se délivrer de tout ce qui oppresse 
de tous ceux qui assènent des jugements sur la vie 
c'est là, où je bois un dernier coup de liberté 
là où je respire le vent 
un endroit à l'écart des litanies, de tous les interdits 
un coin en friche comme votre monde, 
qui déborde de cartons humides et de gravats 
mon coin

la poésie

La poésie c'est une façon de survivre comme une autre. Accepter que nous ne sommes pas grand-chose et qu'il faut vivre ; ce n'est pas rien. Et ce n'est pas forcément le plus facile. 

creux

se caler dans un interstice 

envelopper son corps encombrant 
pas vraiment mort ni vivant 
souffler le froid comme un dernier souffle 
l'extirper de nous 
immobile sous l'amas de chiffons 
la ville obture ces endroits serrés 
coins refuges pour nuits agitées 
sommeil aux aguets 
il y a des nuits sans lune 
des nuits sans étoiles 
nuits parfaites pour chasser la tyrannie du lendemain 

dire regarder être

Dire 

le plus simple des mots 

s'éloigner des phrases 

donner de la voix frêle   

Regarder 

le vivant sous l'écorce 

la nuit comme un éveil 

le jour sans un regret 

Être

une mer sans lame en retour 

Comment 

vivre dans un monde égaré 

marcher sans soulever de poussière 

Ciel

Tous mes feux ont brûlé 

la flamme passe 

le rouge éteint la nuit qui s'efface 

l'aurore flamboie 

le vent plisse le voile de pluie 

un ciel 

palette colorée 

et le bitume puant use nos souliers 

et la rage de surface lâche ses péts de claviers 

et 

ciel 

et 

la cendre 

une vie brûlée 

et mes pluies transpercent les nuages 

la flamme vacille 

et la rivière de tristesse gelée 

et 

le silence s'enracine

qu'importe le lieu

Tout est à soi 
se poser 
qu'importe le lieu et le temps 
le regret a perdu son ombre 
et la nuit même longue laisse échapper son jour 
de ce lieu, songer à s'élancer 
l'errance effroyable transformée en matins d'hiver 
le soleil calé aux fonds des yeux 
être - seulement là et vivre 
ce n'est qu'une autre rive 

de tout et de rien

de tout de vivre

rien

ne possédant que des entassements

de tout et de rien

et les nuits qui s'enfilent

et les aurores embrasées

éphémères

les enfants en nuées, avides

ce rien

posé sur une branche d'aurore

vacille et se tend vers les cieux

ce tout de vivre

ce peu bat d'un seul élan

mon coeur usé s'arrime

d'un fil, d'un tout, d'un rien

c'est bien ça, j'aime

http://collectifesors.wordpress.com/2013/10/14/dan-ma-tete-cest-comme-un-escalier-dont-quelques-marches-manquent/comment-page-1/#comment-148

je vais et je viens

Je vais et je viens, entre rêve et raison. Je ne sais toujours pas comment garder le fil qui me ramènerait à la poésie dès la fin de journée venue. Une fin de journée qui serait le commencement d'une autre. Comment passer d'un état à l'autre, comme je prends un train. Je m'engage parfois à tapoter sur le clavier comme on prend un chemin inconnu, non balisé.

matin

Je n'ai aucun poème sur le coeur, pas une pensée qui s'amarre dans ce matin noir. Le passé est silencieux et le réel inaccessible. Il y a des manques que la poésie ne peut combler. 

le monde

et même en restant à l'écart, en favorisant le silence, on est touché, blessé, par les vagues d'informations dévastatrices 

et chacun y va de ses phrases scalpel qui cisaillent nos chairs, entaillent le réel, dépècent la réalité sans retenue

et il n'y a personne pour se glisser entre des oppositions de convenances, pour amener un peu de sagesse

quelque part

... je pense à aller voir la mer ou l'océan, en période de tempête et ôter ce goût de terre dans ma bouche … 
Aller ailleurs 
Plus loin 
je partirais dans un lieu dont je ne connais pas le nom
Quelque part 
je m'inventerais un commencement, 
je serais d'ici et d'ailleurs en même temps 

l'oubli

et tes yeux cherchent des yeux 

ta main se tend 

et commence le voyage immobile 

tu lèves la tête 

mais les yeux se détournent 

ta voix est silence 

le cirque du mouvement continue 

la ville nous plonge tous dans l'oubli

le temps

Le temps traversé n'a laissé que poussière, 

L'inaccessible et l'impossible derrière nous. 
Et de l'enfance en soi, qui ressurgit ici ou là.
La vie c'est toujours demain.

muséee - ombre

chaque ombre est un avant 

qui reste ancré en nous 

comme la peinture au bois 

qui, par touches de visible 

lie les horizons fragmentés

musée - l'ici

l'ici désertique 

à dire quoi et 

qu'importe rien 

La bien pensante

Une fois encore, se cogner aux portes de l'humiliante, 

Se heurter au vide amer, fielleux de la bien pensante, 

Lutter contre l'envie de céder, de rompre le silence, 

Se coucher et se draper du plaisir de son absence.

J'écris

J'écris car vous me réduisez à un espace trop étroit dans lequel je suis pliée, repliée, cassée en deux, tête basse, épaules rentrées, voutée. 

J'écris car il y a trop de choses en moi, car je crains que votre vide ne m'avale et m'empêche de voler avec les libellules. 

251 ou 2159 quelle importance

Ils ne meurent pas tous, mais tous disparaîtront lentement, aujourd'hui, demain ou plus tard.

On ne les voit pas vivants et leur mort enterre aussi l'aveuglement du monde entretenu par la peur.

La rue, les avale pas à pas et les silhouettes dans l'encoignure, sous le porche, s'éteignent une à une.

Comptabilisés, mais sans compter vraiment pour quelqu'un, perdus entre la réalité et la projection.

Un monde clos

Ils vivent dans leur monde à contours clos, avec la conscience sourde, que ce n'est pas le monde. La question de ne pas être du monde pleinement les effleure et passe comme le vent. Alors ils s'inventent des états de liesse, des petites angoisses, de quoi se sentir vivant. Parfois ils regardent au-delà de leur ligne mais sans lâcher leur miroir des yeux. Leurs paroles ne reçoivent en réponse que des paroles identiques, comme si rien ne vivait de l'intérieur. 

solitaire

Je marche

à ma rencontre 

j'avance ainsi le regard indifférent 

aux images et aux sons distordus 

par vos appétences insatisfaites 

rien n'est clair 

tout est fragile

c'est de là que mes angoisses vacillent

Non lieux

Ici rien n'est lisse, personne n'est indemne. Nous n'habitons pas ni ne possédons. Nous stationnons parfois entre des intervalles, des croisements. De ces non lieux nous vous offrons ce vacillement constant qui s'oppose à la stabilité pourtant fragile de votre monde. Nous confrontons nos évidences aux vôtres. Ici même l'écho est instable et miroir déformant, mais l'humanité qui en émerge se présente toujours dans son simple appareil. 

Le bonheur que l'on nous vend à tous les prix, à les dents longues.

À mots nus

Il me fallait choisir, être hors de moi ou sortir de moi-même. 

Je suis ma propre matière que je travaille à mots nus. 

Je m'éloigne de mes larmes et j'amarre mes chagrins, 

Comme autant de voiles qui me portent au loin. 

C'est d'ici que je vogue vers l'ailleurs libérateur. 

Chaque jour, je me lève avec le soleil que je salue.

Chaque jour, je me lève avec le soleil que je salue. 

Dépression

J'ai traversé le désert sans bouger de là. 

En situant le point de départ ; une année. 

Un an à tenir tête, à ne pas lâcher ma ligne, à rester active, à me filer des coups de pieds au cul inutiles. 

J'ai pris du temps aussi. Pour respirer plus calmement, pour avancer sur le fond de ce désert, réfléchir, mesurer. J'ai mûri. 

Le tragique n'est pas dramatique, c'est juste la vie. 

Des pressions de rêve

Dans le silence de mes murs, je travaille sur la langue et les mots. 

Un mail parfois va me mettre la pression. Je mange alors un sorbet. 

Je suis plongée dans un entre deux mondes que j'affectionne. 

Je travaille dans le silence et dans l'attente. C'est l'attente qui mène au rêve. 

À force

Hors de l'ici et du maintenant. Partage sans écho. 

Le silence entretient et cajole nos persécutions. 

À force tu finis par te dire puis par comprendre 

qu'il y a des gens qui sont solidaires des inégalités. 

Eux

D'eux on ne connait rien. Ils sont là dès l'aurore. 

Dos posés contre le mur et mains tendues. 

D'eux on ne veut rien savoir 

Même si l'on peut deviner l'épuisement des corps. 

Nos oreilles, nos yeux sont détournés par la vie de la ville, 

Et l'on reprend nos marches de l'oubli. 

Se poser

Se poser dans le silence, se murer et se dire 

en reprenant la marche que l'on peut survivre 

à l'assèchement des larmes, à l'irréductible, 

À ce phare qui toujours devant nous s'esquive.

L'être

Lorsque l'être humain vit encore au fin fond de l'exclusion, 

toute son énergie est dans son ombre. 

Immense, droite, ancrée aux pavés.

Elle est sa force de vivre, sa dignité aussi. 

Chacun va sa vie et ses impasses. 

Nous sommes tous dans le caniveau 

Mais certains d'entre nous regardent les étoiles. 

Hébergement - Un instant

Une étape halte trop brève. 

Passé le seuil très vite reviennent, les cris, les odeurs, la violence de la rue. 

Le corps renaît sous le filet d'eau attendu et vacille de ce bien être insolent ressenti. 

Ce reflet de buée ; un instant d'encore pour y écrire un mot, y tracer un signe. 

Un signe de vivre qui s'efface.

Ombre

Le vent, les arbres et le silence qui se pose sur le silence. 

Un ciel d'été qui distord la vision, l'horizon a disparu. 

Un vide. Un immense flou. Aller sans dire. 

L'erre du corps lourd sur l'asphalte brulante. 

Avancer vers l'énigme du vivre. 

Un passage que recouvre l'ombre. 

Strasbourg Semaine 19

Strasbourg - Le monde

Les plus pauvres et les pauvres sont maltraités à chaque souffle de leur vie. Leurs enfants grandissent à l'ombre des immeubles, sous le regard des dealers et de la compassion organisée. 

La mort vit en nous

N'être pas retenu par des racines dans ce cours du temps qui file. Moi j'ai des souvenirs. Jeune j'ai marché dans les chemins du maquis. Aujourd'hui, nous sommes comme suspendu entre révolte et dépression, entre désir d'émancipation et résignation désenchantée. J'ai vu mourir notre combativité. 

Refusons 

Et si on refusait cette société qui nous divise, nous communautarise et nous assassine à petit feu?. Tout simplement. Et si, on jetait le mal nommé, calendrier social et descendions dans nos rues avec pour seule idée d'être ensemble, là, à un moment que l'on se donne. Et si on refusait la maltraitante d'État ?. Tiens, je vais reprendre du sorbet, ça ne se refuse pas. 

Acceptons 

Notre part de laisser aller, de laisser faire que nous abandonnons aux manipulateurs de haine. Acceptons d'avoir baisser les bras, de ne plus donner à nos enfants le goût d'apprendre, le découvrir. Relevons la tête. Réinventons le mouvement, un quelque chose qui ressemble au monde dont nous rêvons, et pour lequel nous résistons maladroitement. 

L'écho des souvenirs

Tu te tais tu t'atterres tu regardes le ciel tu respires tu avances tu te poses tu bifurques tu sais tu doutes alors tu recommences tu continues tu te tais… Le silence te suit t'enveloppe et te glace. Les souvenirs te poursuivent repoussent l'oubli le chasse le titille. Tu attends… 

Vacances

Tu prends le large plusieurs fois par an. Train, avion, voiture. Je prends ma plume, je prends les mots. Crayon, stylo, clavier. Tu prends des photos. Je prends l'imagination. Tu fais un stock de livres. J'aligne des mots. Je m'enfuis, je futile, je fredonne aussi. Je reviens. Dis, quand reviendras-tu?. 

...

Donne moi tes pas que j'y pose les miens. 

Strasbourg Semaine 18

Cause toujours

La volonté de changer les choses en profondeur est absente. Je vois des enthousiasmes immenses qui se répandent comme des vagues déferlantes, pour des causes inutiles, souvent idiotes à la portée de cette société cliquante. Clic. 

Strasbourg - Le monde

Il n'y a provocation que pour les imbéciles qui se sentent provoqués. Se précipiter sur l'info comme un chien sur un os à ronger, ça ne nourrit pas la réflexion, par contre ça fait saliver et baver les légions d'abrutis!

Du peu

Écrire le peu que la voix lance. Écrire peu. Du peu que l'on peut, s'élancer. Rien n'est achevé, tout est en remous et en brisants. S'accrocher, se laisser dériver, selon la furie et le sens des courants. Se laisser porter sans perdre de vue l'impossible rivage. L'incertain est ouvert. 

La paix

Pour trouver la paix intérieure, il faudrait d'abord qu'on nous la foute à l'extérieur !

Complicité au loin

J'ai vu la bête en action et j'ai battu de l'âme en solitaire. J'ai entendu le silence s'abattre et je suis partie à la recherche des mots. C'est au loin que j'ai trouvé l'écho apaisant de ma souffrance affolée. Le coeur retrouve son rythme, puis le souffle. Mes yeux s'ouvrent plus largement. L'illégal fait partie de toutes nos organisations autant que le légal. 

Strasbourg - Horizon

On peut se satisfaire de ce que l'on a et garder à l'esprit que le reste est à prendre. On ne montre l'autre qu'à travers ses faiblesses, ses incapacités, ses restrictions. Changeons cela, posons nos yeux sur nos qualités, nos possibilités ; sur nos horizons à partager. Chassons ces brouillards de nos regards. 

Parfois 

Parfois il me semble que je suis d'un autre siècle. L'herbe grasse dans laquelle j'ai si souvent refait le monde par petites touches est devenue herbe crasse. Le rêve n'a plus de goût, plus de saveur, plus d'odeur, plus de couleur. Parfois je me surprends à marmonner et à dodeliner de la tête. 

Strasbourg Semaine 17

Fatigue

Lutter contre une injustice profondément ancrée dans la société et surtout contre ceux qui n’aiment pas qu’on en parle, parce que ça bouscule leurs habitudes. Ne pas pouvoir détecter avec précision la source de cette immense fatigue. Dormir. 

J'étais là

Comme un Haïkus. Quelques mots, Le regard dans le vide, Absorbant les rayons du soleil. J'étais là mais pas sur les photos. Tout ce qui est présenté comme impossible, m'intéresse. 

Réveil

Le monde m'a abandonné. Sur un bout de trottoir, jamais le même. Je garde les yeux ouverts sur un vide absolu qui n'appartient qu'à moi. Ma carcasse usée se meut lentement. Elle est plus résistante à s'abandonner au désespoir. J'avance lentement d'un point à l'autre sans destination. Je suis devant toi, mais tu ne me vois pas. 

Sans Abri Accompagné

L'accompagnement social, c'est comme d'être placé en équilibre instable au bord d'une marche. On peut monter, on peut tomber. L'urgence est faite d'actions multipliées qui te plonge dans l'angoisse. Un seul mouvement mal calculé peut-être le début d'une avalanche qui balaye tout sur son passage. Nous sommes la brindille que le torrent entraîne. 

Ici en partance

On s'absente de nous parfois, c'est une façon de rester là. Le retour des souffrances ne fait pas l'objet de discussions. Elles sont toujours présentes au bord des yeux. Au fil des mots. Un sourire. Un clin d'oeil peut assécher le trop humide au coin de l'oeil. 

Soldes

634 euros en moyenne pour le peuple qui n'en peuplus. J'ai en les regardant me passer sous le nez, l'impression que ce sont eux qui sont soldés par tous les comptes trafiqués. Les soldes, les congés et viendra la rentrée dans le mur. Parfois, j'en ai tellement assez que je me m'emmêle les pieds dans l'envie de vivre. Contre. En contre jour. Tout contre. Là. 

L'horreur

Est dans les détails. Le cumul d'insupportables. L'accumulation d'informations médiocres. Plus de temps pour la réflexion. La pensée est dirigée. C'est comme le fascisme, ça s'infiltre, ça imprègne, ça déteint. Et ça marche bien.