le vent rêve t-il sous le ciel ?

des heures nues 

et que rien ne demeure 

comme sans plus 

un fracas ou rien 

une faille à soit 

sans mémoire de qui fut 

dans le soir né du matin 

un miroir d'eau calme

un écho immobile 

effacer l'heure passée 

qui n'atteint pas 

sans un détour 

balayée par le vent 

repoussant les poussières 

l'intervalle et ses ombres

le vent rêve t-il sous le ciel ?

ne fuyez pas

Voyez-vous, je peux, dans ce puit de mélancolie qui est mien, trouver encore, parfois ... non, par moment, trouver, une certaine tristesse ... à tout... allons, ne fuyez pas. Écouter le chant de la mélancolie ne vous oblige pas à en porter l'habit... Et la tristesse est si douce à côtoyer. Je vous l'assure, je la connais bien. 

L'homme du campement

 

Il avait décidé qu'il vivrait là quand même. 

Sur cette bande de terre, en bord d'autoroute. 

Dans une cabane qu'il a apporté morceau après morceau, 

Sur son dos courbé par la charge.

Il est toujours affairé à quelque chose, à une survie fragile. 

Mais il continue, par habitude en somme, 

Il consolide, il renfloue, il répare, il bâtit. 

On ne lui propose rien à lui ou pas encore. 

Il sait que tout ce que l'on construit peut être détruit. 

Mais il garde le goût de vivre. 

©Mo.Maitte

Même sans grillage, ils connaissent toutes les limites de leur parcelle d'action… 

©Mo.Maitte