au moins

C'est au moins aussi difficile de se débarrasser de ses souvenirs que d'aimer.

allons l'enfant

allons l'enfant mort en moi sourit 

suit les lignes du poème qui te ramène à la mer 

vague à rebours, écume en dentelle 

fait une barque d'une coquille de noix 

mat d'allumette, feuille de marronnier, 

et va traîner dans le vent du poète 

à sa mémoire ineffaçable 

allons l'enfant mort en moi divague 

je n'en peux plus de vos indignations

l'hiver

dehors un vent tranchant 

l'eau de la fontaine gelée 

le soleil prisonnier du ciel

seul

le gel de notre discordance chauffe encore et dessine sur ma peau de nouvelles balafres

Le calendrier magique

Coincés dans nos préhistoires

Coincés dans nos préhistoires

Je n'écris pas de poème. Je n'écris pas non plus de poésie, je n'écris pas grand-chose. J'ai des mots, qui viennent se poser là … et qui attendent patiemment. Je regarde par la fenêtre, les chats me guettent, je bois du café, je fume des cigarettes, … 
J'ai des mots là, imprécis, … Cette ombre. Cette ombre c'est ma ville, cette ombre c'est ma région, c'est mon pays tout entier. Quel feu peut-on allumer pour que tout redevienne un peu vivant, chaleureux ?. Pour que la chaleur revienne, simplement, entre les hommes ?. Je me tiens à l'écart autant que possible de cette ombre et je regarde ma nuit et la prochaine. Des nuits déchirées. Faut-il encore, que de ma bouche épuisée s'échappe ce qui ne ce dit pas ?, ce que tout le monde sait. Je n'avance pas beaucoup par rapport à ce dire, à cette ombre l'ombre. Ne doit-on plus dénoncer simplement, est-ce devenu si difficile ?. Je regarde le soleil qui s'effondre et les roches qui s'effritent. Je regarde ce que les hommes endurent et je m'aperçois qu'il devient plus difficile de voir ce que la rivière endure. Je regarde les chemins. Est-ce que mon silence va rompre les lignes ?. Est-ce que les mots ont leur place dans ces brouhahas ?. Nous sommes là, tous, coincés dans nos préhistoires.

les 1000 radios

Je croise mille visages

Pour bien comprendre la réalité des personnes touchées par l'extrême pauvreté et abandonnées à la rue, il faut s'en imprégner.

On apprend beaucoup des autres et des rencontres. Moi, j'ai vu une maraude de Médecins du Monde apporter des soins à un homme mal en point. J'ai entendu un bénévole lui parler doucement pour le tenir éveillé, en lui tenant la main. Lors d'une distribution de repas à Abribus, j'ai vu un jeune en belle santé au milieu d'hommes et de femmes, cassés, fatigués. Sa seule présence calmait une tension inévitable par le trop plein de ventres affamés. J'ai rencontré à la Place Kléber des jeunes dont la place n'était pas à la rue, les nouveaux visages des laissés pour compte ; ceux qui n'entrent pas dans le moule. Je croise des personnes âgées qui ont travaillé toute leur vie et qui ne peuvent, avec leur maigre retraite, manger à leur faim. Je croise les doigts pour que leur logement soit préservé. Je croise chaque jour la belle Polonaise qui rêvait pour ses enfants d'une vie meilleure. Derrière la gare, sur le parking, il y a Patrick, un travailleur pauvre qui dort dans sa voiture. A Neudorf, il y a un ancien ferrailleur qui me raconte sa vie d'avant. Et cette fille, à peine 20 ans que sa famille a rejeté. Je croise, chaque jour, des gens qui veulent et qui tentent de se faire une place dans la société. Je croise mille visages. Le mien dans le reflet d'une vitre.

Mô (pour Valérie et les autres)

combattre

combattre les morsures du froid - marcher - accélérer le pas devant la foule qui envahie le trottoir - obsédé d'être - être en tête pour boire un café pâle - ignorer toutes ces figures cassées - comme autant de miroirs - combattre tous les bruits et les aveuglantes lumières néons - je - le temps - repartir sans avoir eut le temps - le froid n'a rien d'accueillant - cinglant - je marche j'oublie que je marche - je suis prisonnière des zones grises - je glisse d'une rue à une autre - une autre main à tendre pour un autre café - dilué - se diluer - chercher - trouver une étincelle de vie - reprendre sa marche - sans plus de raison - plus de main à tendre - de mains qui se tendent - se laisser tomber sur un banc - attendre - dans le vide et le néant - combattre la répétition mortifère 

la brume rend aux regrets toute leur inutilité

rémi

l'état, le pouvoir et la mort - des guerres et leurs millions de morts - et derrière des états - l'état en guerre permanente - faut-il lui donner ce qu'il attend de nous ? - l'affrontement - guerre à guerre - faut-il lui offrir des sacrifiés ? - le regarder se repaître et repartir plus fort à la charge ? - ne pourrait-on pas ouvrir les esprits - essaimer des mots, des pensées de vie ? 

rester ou non sur facebook

je me suis moi aussi posée la question de rester ou non sur facebook - rester quelque part - cette pensée obsédante qui m'a fait résister au mépris du monde - partir - partir d'ici - partir des réseaux - décrocher - ne plus ressentir ce sentiment de rien - cette accusation d'être un inutile - je ne peux dire un être inutile - car on nous refuse toute humanité - on nous coupe de notre être - de notre je - partir dans un pays ou il n'y aurait plus de maisons - elles seraient devenues inutiles - être vraiment de nulle part - être d'un pays de riens - trouver un lieu de temps paisible - partir de tout - loin d'ici - quitter ce pays qui se détruit - qui s'égare dans la haine et la colère - regarder au loin - être loin - se libérer - s'éloigner de tous - tous prisonniers de leurs biens - propriétés de fantômes - prisonniers de la poussière - égarés dans la nuit - …

Droits de l'homme au bord du monde

C'est dans une ville - c'est beau cette lumière - c'est quoi ce tas ? - c'est un tas de haillons collée à la grille d'un immense parc -  l'attente improbable d'une famille et les années qui passent - on devine derrière la grille des arbres immenses - ce tas immobile que la neige recouvre, flocons après flocons - que fais-tu lorsque tu as froid ? je grelotte  - on s'éloigne et tout se fond -  surgissent des ombres au cœur de la nuit - et dedans cette maison en cours de destruction - une table, un café - comme une famille - demain tout sera rasé vendu - opération fric immobilière - et la rue pour l'homme vieillissant retrouvée - que deviendra le portrait de l'abbé pierre accroché au mur - on avance - dans une lumière sans éclat — ne plus rien voir — tu vois les absences ? on voit les absences, on palpe le silence, et le silence c'est une sacrée violence - l'indifférence  - on s'approche - on marche sur un trottoir mouillé - on voit des tas de sacs comme des détritus - le mec balaye son coin de trottoir - on avance dans la nuit - on entend des voix d'enfants - on s'arrête - on tend l'oreille - passons notre route - on avance - comme il frappe fort ce froid - on marche dans les entrailles du métro - c'est bien que tu prennes tes pilules - on se barre, on prend l'escalator - on entre dans, on entre en dedans, on pénètre dans les ombres - viens, on entre dans le moment, c'est un passage entre les gris de la nuit - au bord du monde - dans le moment du passage - des entrelacs de tuyaux, de fer, de rouille - c'est comme un appartement - c'est un vrai chez soi dans un lieu effroyable - une construction d'homme - de ses mains - on reste debout -  là, devant lui et le chat - il rie, il te raconte la vie - son camarade ne dit rien - il parle avec le regard - tu as envie de le rejoindre dans cette envie de vivre rire - être son copain - alors tu te tais - on voit les entassements d'objets - on écoute des choses terribles - des choses de la vie - des constats des espoirs - et puis des choses d'un autre pays - parfois on ne comprend pas - le lieu, les circonstances tout est effroyable - ce pont ouvert à tous les vents froids - cette chasse, la perte de ses riens - aller toujours ailleurs - on ignorent les rats bien moins que les hommes venus t'écarter t'éloigner te repousser - on part - on salue -  on salue l'homme - on marche - on se retourne - on s'arrête - on va enfin poser son barda - déplier la toile fragile - ouvrir un livre - on voit une autre femme assise sur un banc - que dit-elle, de quoi sont fait ses mots qu'elle nous offre - une autre galaxie - un autre monde, c'est tentant - on se retourne une dernière fois - son visage son signe de la main - on répond au signe de la main - on marche - on quitte ces lieux effroyables - on avance dans la nuit - le lieu effroyable ne nous quitte pas - c'est dans ma ville - C'est à Paris - C'est à Strasbourg - C'est partout

Témoignage : Monique une voix de la rue

http://www.associationsvisio.com/n31-france/article-monique-une-voix-de-la-rue.html?id=11769&_ga=1.169658402.222661126.1414485945

Commémoration officielle des Morts de la rue

Retour sur la cérémonie en mémoire des morts de la rue : « Il nous a paru évident de faire en sorte que cet hommage puisse être rendu le même jour, et dans les mêmes conditions que celui que nous rendons traditionnellement aux personnalités qui ont marqué notre ville de leur empreinte, a déclaréEric Schultz. Nous affirmons qu’il ne saurait y avoir pour la Ville de Strasbourg des Strasbourgeois invisibles et que nous avons toutes et tous une responsabilité essentielle dans la reconnaissance de la réalité de la rue et de ce qu’elle inflige aux corps et aux esprits des plus fragiles de nos concitoyens ». (...) Pour Monique Maitte, très émue, s’occuper des décès, c’est aussi s’occuper des vivants : « En disant au revoir aux camarades de la rue, c’est bien aux survivants que nous pensons, dit-elle. Nous sommes des habitants de la ville à part entière, nous sommes des citoyens »".http://www.dna.fr/edition-de-strasbourg/2014/11/02/vivre-et-mourir-dans-la-rue#jimage=5CAAF256-0E65-4A03-BE71-4DD219F7B5D5 Fraternité et humanité, tout simplement...

Eric Schultz http://www.ericschultz.fr/strasbourg-1er-novembre-2014.../

chaque jour je revis mes naufrages à travers les vôtres

Ce matin, je ne m'entends pas écrire.

je viens

Je viens. 
Je viens toujours et je traverse l'obstacle.
Je n'ai pas renoncé. 
J'avance et les portes s'effacent. 
C'est le vent, seul, qui sculpte le destin.

aller et puis rien

Là-bas, 
L'image d'un rêve, 
La couleur bleue, 
Aller, 
Au delà de l'absurde, 
Un souffle et puis rien

Je vais sortir

Je vais sortir dans ce matin brumeux, dans ce corps mal apprivoisé, dans le petit vent frais, dans ce moment de corvée, dans mes pensées...

tu veux un constat ?

Forcément la situation des femmes à la rue change... pas en mieux. Le décalage entre les constats et les mises en place de solutions ; des années...

je bosse pour que tu m'insères je ne sais où

Ce boulot est devenu trop dur. Trop dur de l'ennui qu'il provoque. Il y a trop de terres stériles. La déception prend trop de place, des ratages, des erreurs qui s'accumulent, qui remettent tout en question. Qui lassent lorsqu'ils prennent trop d'importance. 

Tout leur dire, aux uns et aux autres, recoller les morceaux pour former un tout : la vérité. 
A n'être en contact avec chacun que quelques instants, je ne lâche que des brides... 

Cette impression de brasser du vent, d'être utilisée par des esprits étroits et égoïstes, et de ne laisser derrière moi que feuilles mortes et poussière... 
D'ici et d'ailleurs, de nulle-part, en morceaux...  

Je marche

Je marche jusqu'au bout du jour, jusqu'à la lumière-pénombre, vers chien et loup. Je marche sous le ciel changeant. Je marche jusqu'à la porte du silence et de l'immobile. Dans le jour disparu, mes yeux redessinent les parterres de fleurs, recolorent l'absence. Je me pose sur l'herbe fraîche. J'écoute le silence et l'oubli. J'attends jusqu'au bord de la nuit, le moment de repeindre les ombres.

la colère

La colère nous épuise ... 

Bien sûr qu'on peut la comprendre mais elle fatigue, use au-delà de la trame et le coléreux et ceux qui subissent sa colère. 

La colère tombe, elle ne sert à rien, ne laisse rien de bon après elle.
La colère empêche les autres. Elle autorise la peine, la haine et la violence. Et le rejet.
La colère nous manipule comme pantins, elle empêche d'avancer, elle est comme un boulet au pied.
La colère si elle n'est pas juste l'étincelle qui pousse à réfléchir, devient ouverture à toutes les démences, à tous les dénis, à tout ce qui amoindrie, l'humain, le sensible ; l'humanité.
D'adoration en déception, de résignation en colère, nous avons perdu mains tendues, vie plurielle, nous avons perdu la nuance qui permet d'être ensemble. 

chaque matin

à l'aube de chaque matin - on oublie quelque chose - des derniers jours - on passe de l'intérieur vers l'extérieur - du silence au fracas sourd - on entre dans la vie factice - dans les reflets de la vie - on marche en aveugle - en tumultueuses pensées éclairs - on ne s'arrête pas - on fabrique l'oubli du rêve - on assèche les larmes - on avance - jusqu'à perdre toutes traces de soi - sur la route pour voix solitaire - 

il fait un temps

il fait un temps ou l'eau tombe tonne gronde, un temps de saison passée, un temps qui rappelle des chansons d'eau tonne gronde au coin d'un feu, un temps d'impression de couverture de brume, soleil caché, coeur pincé, il fait un temps à prendre un train, un temps de fuite, d'ailleurs, … 

alors

alors germa la folle idée du bonheur 
dans une brèche de la nuit agitée 

On prend les haines et on recommence

haines

une rumeur 

et puis, c'est une réalité 

mais l'attente

encore attendre 

on entre pas en résistance, on suit ses valeurs, une évidence 

l'engagement sur un NON

un refus 

simplement 

nous sommes dans la catégorie des gens qui doivent disparaitre 

attendre

garder l'espoir, survivre, garder sa dignité 

lever la tête 

construire sa vie

rester vigilante 

construire sa vie d'après 

les symptômes sont visibles 

hiérarchiser les races, les hommes 

le mépris de l'autre

il est là le mal

la haine de l'autre

ça peut recommencer 

indignez vous 

aube dorée

que sont ces ombres - où vont les cris d'insoumis - ne rien attendre - passer des seuils - puis passer l'oubli - un feu se répand dans la ville en fête - une éclaircie factice offerte - le peuple endormi ripaille - le souffle noir s'étale - le poison s'infiltre dans un chant - un jour, dans une aube dorée, se réveillera enchaîné

identitaires

Ils érigent de vieux murs - des blocs aux souvenirs brûlants - éparpillent leurs idées nauséabondes - comme d'autres des pétales fanées - qui rejoignent l'éphémère

tu n'es plus !

tu n'es plus qu'un fil de questions, d'attentes, d'impossibles, de craintes - une petite souffrance qui vient en ressac et va - va et vient dans une boucle - tu n'es plus qu'à exaucer la marée - le sel en bouche et en regards voilés - a ressembler à la folie on y oublie la soif - 

trancher

détacher un à un les pétales - sur le sol viendront se poser - nul autre lieu en pensée - disparues les poussières - au seuil du jour, rien - peut-être, rien qu'un songe - aller au plus simple - 

prendre aube

prendre ses inquiétudes et les placer au fond du tiroir, petite chose narquoise, constater qu'elle est à bout de souffle, rétrécie, usagée et qu'elle peut finir par la fenêtre 

prendre avec d'autres mots, que l'on sélectionne dans sa tête, l'objet de l'inquiétude, se déplacer, s'en écarter, regarder les bienfaits de l'éloignement, de la rupture

prendre des routes, prendre le sentier de l'avenir, la douceur du matin, la caresse du vent, dénouer ses cheveux, s'allonger, regarder le ciel y retrouver l'enfant qu'on a été 

parler vrai

parler vrai

Ça ne vous a jamais traversé l'esprit, à la lecture de certains profils FB, de vous dire "tiens, je le croyais de gauche ou de droite ?" . 

Facebook à ceci d'intéressant ; voir qui se mêle, qui se mélange, qui rigole de tout et de rien ensemble, qui partage des idées, avec qui je sors et organise des bouffes, …Et puis vous voyez aussi comment, dans quelles conditions ces gens là vivent. 

Ça ne vous a jamais traversé l'esprit "que ce qui les réunis le mieux, sont leur condition sociale, le fric" ?.

Moi j'aime bien la page FB de ce type qui chaque jour te propose une haine, une insulte à cliquer. Et ça marche, il a sa petite côte, ce qui le pousse à continuer. La connerie ça marche bien. 

Le fait que certains viennent cliquer, poser une crotte, juste pour l'exiter et histoire d'en rigoler après est assez croquignolet non ?. 

Aujourd'hui j'ai repéré une nana qui se réjouit sans le dire franchement de la montée du FN. Vue le nombre de personnes qui cliquent … Madame De n'est pas courageuse, elle préfère lâcher son chien fou, celui qui a son "franc parler"… Si si, le franc parler qui consiste à parler sans réfléchir et à lâcher des paquets de merde. Mais Madame de va aussi te mettre des chansons au titre évocateur. madame de insinue et s'infiltre. 

Sacré lui. Voilà que lisant le statut d'un type dont le cul est a lécher pour des raisons de pouvoir il se rend à une manif anti-fn. Lui qui n'est que bêtise et médiocrité. Lui qui dit sa haine des Roms et des étrangers. Passer du lâché de bottes à lèche cul, apparemment c'est people.  

Lignes brisées

Lignes brisées - ligne de confiance - de conduite - d'enchantement - chercher des courbes - se redresser - se confondre - chercher des arrondis - faire le dos rond - attentes - fragments d'un monde vivant - caresse du vent - unique - monde frémissant - surfaces - en surface - Nous vivants -  

matinale

J'entends souvent qu'on ne peut refaire le monde. Bon, alors à quoi bon en parler. Nous n'avons qu'à nous jeter dans les bras de l'humain et du sensible en ignorant les haineux. 

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On parle de "Jouir de la vie" et je me demande si ils "jouissent dans la haine" ceux qui n'ont que des paroles brunes ?. Ceux dont la voix n'est que flaque de boue que le soleil assèche et le vent balaye. C'est une drôle de merde la vie du sot. Jamais à la hauteur du genre qu'il se donne. 

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La langue-morte-cercueil-bruit-bottes-brune-bête-… et la poésie comme étincelle. 

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Faire face par le verbe à la bêtise du suffisant et à la haine médiocre du benêt. Donner à n'importe qui le veut à lire une langue concernée qui ne peut se résoudre à étouffer libres parole et pensée. 

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Tout m'agace

le vent rêve t-il sous le ciel ?

des heures nues 

et que rien ne demeure 

comme sans plus 

un fracas ou rien 

une faille à soit 

sans mémoire de qui fut 

dans le soir né du matin 

un miroir d'eau calme

un écho immobile 

effacer l'heure passée 

qui n'atteint pas 

sans un détour 

balayée par le vent 

repoussant les poussières 

l'intervalle et ses ombres

le vent rêve t-il sous le ciel ?

ne fuyez pas

Voyez-vous, je peux, dans ce puit de mélancolie qui est mien, trouver encore, parfois ... non, par moment, trouver, une certaine tristesse ... à tout... allons, ne fuyez pas. Écouter le chant de la mélancolie ne vous oblige pas à en porter l'habit... Et la tristesse est si douce à côtoyer. Je vous l'assure, je la connais bien. 

L'homme du campement

 

Il avait décidé qu'il vivrait là quand même. 

Sur cette bande de terre, en bord d'autoroute. 

Dans une cabane qu'il a apporté morceau après morceau, 

Sur son dos courbé par la charge.

Il est toujours affairé à quelque chose, à une survie fragile. 

Mais il continue, par habitude en somme, 

Il consolide, il renfloue, il répare, il bâtit. 

On ne lui propose rien à lui ou pas encore. 

Il sait que tout ce que l'on construit peut être détruit. 

Mais il garde le goût de vivre. 

©Mo.Maitte

Même sans grillage, ils connaissent toutes les limites de leur parcelle d'action… 

©Mo.Maitte

J'étais à Paris le 18 mars pour saluer les personnes mortes dans la rue et rencontrer des survivants

J'étais à Paris le 18 mars

On m'a proposé d'aller à l'hommage rendu aux personnes mortes de la rue et je me suis laissée convaincre. Il faut dire que c'était proposé par quelqu'un que j'avais envie de voir, que je crains de ne pas croiser assez souvent, car nos vies sont trop remplies et éloignées géographiquement.

Même si ce fut un peu dur d'un certain point de vue des émotions-réflexions, bien m'en a pris, entre autre pour les rencontres avec des copains d'un peu partout en France. Cette journée était un fleuve d'espérance qui coulait entre deux lâchés de noms de personnes disparues. 

J'ai découvert l'émotion lâchée, la sensation vivante, caracolante, sans bride, ni retenue. Moi, je me suis bien retenue en arrivant. J'ai un peu salué, je me suis un peu approché, je me suis tenue à l'écart, j'ai regardé, j'ai observé, j'ai beaucoup écouté. 

Je n'ai pas compté le nombre de fois où j'ai reconnu un inconnu comme étant des miens, comme pouvant "être" de ma famille. En es-tu, moi j'en suis. Nos instants d'une vie particulière. Je devine la trace en moi, je la sens vivre ; le syndrome de l'empêchement à se livrer facilement, à se laisser aller. J'ai besoin d'intimité, dans toute cohue je cherche le silence pour pouvoir me lâcher après. Il y avait Patrick Perret le photographe venu de Marseille. Il est jovial, sympathique et abordable. Mais lorsqu'il saisit son appareil photo il est dans son prolongement. Concentré, méticuleux. Il devient, silence. J'ai aimé l'observer. J'ai remarqué Kévin après son témoignage. Une boule d'amour à faire éclore. Je l'ai entrainé à boire un thé histoire de se retrouver.

Les Toulousains. J'avoue de ne pas les avoir trop quitté des yeux, dès mon arrivée sur la Place je les ai reconnus. Eux c'est moi, c'est la famille. Peut-être pourrai-je en dire plus à un autre moment. 

La suite plus tard.

Au fait mes amis, c'est le printemps et j'ai survécu. 

Pas de carnet en main. Je n'ai rien noté. Il ne tenait qu'à moi d'attraper mon cher carnet et mon stylo quatre couleurs afin de noter à vif la sensation ou l'idée. Un non intentionnel, pour être là, avec mes yeux et mes oreilles, de ne pas perturber l'instant auquel j'avais le privilège d'assister, ni surtout les instants à vivre. Peut-on immortaliser l'émotion ?. Tu sais Patrick, un peu comme si, mes meilleures photos seraient celles que je ne prends pas. 

Il s'est trouvé que je me suis sentie heurtée, bousculée par quelqu'un. Ça m'arrive fréquemment. Paradoxe. On me dit "violente" et il m'arrive de le croire, pourtant je fuie la violence dès que je l'entrevoie chez l'autre. Philippe a fait rempart sans le savoir, en étant là. Une masse de douceur, de lenteur, fort agréable dans cette journée marathon comme disait Cécile. Philippe et ses anecdotes, comme autant d'anicroches. Accroches. Il a des images d'hommes formidables avec lui. Qui va lui dire à lui ?. 

Sacré Dédé. Tu n'as pas beaucoup parlé. Il y a pas mal d'énergie en toi, elle s'exprime dans le groupe. J'ai suivie la presse lorsqu'elle écrivait sur "SDF Sans frontière". Mince, vous voilà. Quoi de mieux que le groupe, que la famille. Nous sommes une famille recomposée, une famille formidable, …  

La suite plus tard.

Il y a des instants, des partages qui méritent de rester dans l'intime. 

Un lien à lire : http://mortsdelarue.org/spip.php?article227&var_mode=calcul

questions

où vont les voix de ceux qui ignorent ? 

vers quel fleuve glissent les flots de boue des irascibles ? 

qui arme ceux qui cisaillent les ponts vers l'autre rive ? 

tristitude

la trahison 

efface le chemin paisible 

qui se dessinait 

elle te ramène à la rue quittée 

et efface de sa brûlure 

le possible 

qui devient une image floue 

faite de riens innomés 

alors, le temps file désoeuvré 

tu regardes le monde se colorer 

d'une palette à peindre vide 

être

être

immobile et errant 

la main ouverte 

être

une herbe sèche 

une trace à dessiner

être 

l'absent à retrouver 

le jardin désert 

être 

de ce ciel bleu 

une note claire 

être 

quelque chose 

quelque part 

être 

une marée d'étoiles 

et poursuivre le vivre

jouer

Le dire sans parole 

des paroles sans voie voix 

le monde bascule dans le déni 

dérisoire 

un vide de fracas 

le dire comme la pierre 

comme les arbres dénudés 

comme l'ébauche d'un devenir 

retourner à la nuit 

attendre l'aube 

un rêve pointe l'envie de jouer avec les ombres 

jouer

Parfois j'ai l'impression d'être le poème de l'autre…

...

Il y a des ombres qu'on ne peut affronter. 
Des chemins de retour qu'il nous faut arracher de nos pas.

L'oubli

Où sont passés mes rêves à moi ?

Où sont passés mes rives à moi ?

Ni rive, ni rêve.

J'ai tout laissé un jour, 

Un jour. 

Un jour j'ai oublié le fardeau. 

Oui. Là. 

J'ai repris la marche, les mains vides. 

Je suis devenue flottante. 

Rien. 

Rien pour abandonner tout. 

Rien que le soir ne réveille. 

Rien qui ne me poursuive au matin. 

Tout. 

Ce tout de vivre, enfin. 

En silence au-delà de tout.