à l'origine de l'homme, le mal et sa poignante douceur dominée par sa terrible violence

qu'importe

le chagrin fatigue au fil des feuilles qui traînent à mourir sur les chemins 
mais, pas à pas, sur la terre froide, sous les pierres ; des grains de vie pointent 
qu'importe 
ce qui s'est dit 
ce qui fut jadis 
tout n'est plus que désir lové dans le silence, prêt à bondir