au moins

C'est au moins aussi difficile de se débarrasser de ses souvenirs que d'aimer.

allons l'enfant

allons l'enfant mort en moi sourit 

suit les lignes du poème qui te ramène à la mer 

vague à rebours, écume en dentelle 

fait une barque d'une coquille de noix 

mat d'allumette, feuille de marronnier, 

et va traîner dans le vent du poète 

à sa mémoire ineffaçable 

allons l'enfant mort en moi divague 

je n'en peux plus de vos indignations

l'hiver

dehors un vent tranchant 

l'eau de la fontaine gelée 

le soleil prisonnier du ciel

seul

le gel de notre discordance chauffe encore et dessine sur ma peau de nouvelles balafres

Le calendrier magique

Coincés dans nos préhistoires

Coincés dans nos préhistoires

Je n'écris pas de poème. Je n'écris pas non plus de poésie, je n'écris pas grand-chose. J'ai des mots, qui viennent se poser là … et qui attendent patiemment. Je regarde par la fenêtre, les chats me guettent, je bois du café, je fume des cigarettes, … 
J'ai des mots là, imprécis, … Cette ombre. Cette ombre c'est ma ville, cette ombre c'est ma région, c'est mon pays tout entier. Quel feu peut-on allumer pour que tout redevienne un peu vivant, chaleureux ?. Pour que la chaleur revienne, simplement, entre les hommes ?. Je me tiens à l'écart autant que possible de cette ombre et je regarde ma nuit et la prochaine. Des nuits déchirées. Faut-il encore, que de ma bouche épuisée s'échappe ce qui ne ce dit pas ?, ce que tout le monde sait. Je n'avance pas beaucoup par rapport à ce dire, à cette ombre l'ombre. Ne doit-on plus dénoncer simplement, est-ce devenu si difficile ?. Je regarde le soleil qui s'effondre et les roches qui s'effritent. Je regarde ce que les hommes endurent et je m'aperçois qu'il devient plus difficile de voir ce que la rivière endure. Je regarde les chemins. Est-ce que mon silence va rompre les lignes ?. Est-ce que les mots ont leur place dans ces brouhahas ?. Nous sommes là, tous, coincés dans nos préhistoires.

les 1000 radios