J'ai dormi au pont, les poings fermés, réveillé avec le jour par le chant des oiseaux et le boucan des bagnoles puantes.
"Volvic" est là un thermos de café à ses pieds, elle fume – comme si de rien n’était, comme si elle était chez moi, comme si c'était un matin ordinaire ; au point d’agir par habitude d’une vie d’hier encore vivace et bientôt recouverte par la plaie de l’abandon et de l’errance.
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