Des petites vies, des petites hontes, des petits amours, des petits malheurs. Et nous qui marchons, avançons vers le vide, en tentant de faire taire notre mémoire.
Nous donnons chaque jour aux souvenirs une saveur différente. On redessine la vie d'avant à l'avenant. Des histoires de riens. On aurait été, même en hiver à l'aube d'un printemps, un autre. La palette des saisons, donne aux souvenirs fantasmes, la couleur du moment. Je vis encore et c'est déjà beaucoup.
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